by Ivan de Monbrison
Without going to the other side of the world. Time is a box. I am inside. I cut a hole in the wall with a knife to look outside, at the people who live each day, who come and go from their home to their work, from their wife to their mistress, from their parents to their children. People reading books, people watching television, people going to the movies, people dying, people being born. I look at all this from inside my box and I don’t know if I understand what I’m seeing. My box is made of medicine, medicine that keeps me from going crazy, medicine that I take every day to stay what looks like a man, what looks like something. I’d like to get out of my box, I’d like to go on vacation, like the others, to go singing, dancing, having children, having friends, eating and drinking, not thinking about tomorrow, not having a future, not having a past, and living each day as if it were my last. But I can’t, I have to stay in the cardboard medicine box, the little box next to my bed that waits for me every night, and if I rebel, if I decide not to take the medicine then at night the nightmares come. One after the other they destroy me, they take me back to my childhood, and I suffer, I see horrible things, I can’t escape. Each time, in my childhood, I am in prison, and this prison is myself, the drugs are my new prison, they prevent the madness from succeeding in killing me, they prevent the madness from erasing my name, they allow me to pretend to exist, to speak another language than my own. Thus, I remain in my box every day, and you, the others, the human beings, I watch you live your life, I watch you pass, I watch you exist. There is no point in crying, there is no point in lying to yourself, there is no point in laughing either, you are alone in your box, your box of medicine and it is already like a little tomb. It’s already a bit like being in the cemetery, like when, yesterday, I was taking photographs in the cemetery in black and white, and I was sending these photographs to a crazy woman, who lives on the other side of the world, who was supposed to come, who was supposed to come and see me, here in Paris, but who won’t come anymore.
***
Не уезжая на другой конец света. Время — это коробка. Я внутри. Я проделываю ножом в стене отверстие, чтобы посмотреть наружу, каждый день живут люди, которые идут и приходят из дома на работу, от жены к любовнице, от родителей к детям. Люди, которые читают книги, люди, которые смотрят телевизор, люди, которые ходят в кино, люди, которые умирают, люди, которые рождаются. Я наблюдаю за всем этим изнутри своего ящика и не знаю, понимаю ли я точно то, что вижу. Моя коробка состоит из наркотиков, наркотиков, которые не дают мне сойти с ума, наркотиков, которые я принимаю каждый день, чтобы оставаться похожим на мужчину, чем-то похожим. Я хотел бы выбраться из своей коробки, я хотел бы, как и другие, пойти петь, танцевать, отправиться в отпуск, иметь детей, иметь друзей, есть и пить, не думать о завтрашнем дне, не иметь будущего, не иметь прошлого и жить каждый день так, как если бы он был последним. Но я не могу, я должен оставаться в картонной коробочке с лекарствами, маленькая коробочка рядом с моей кроватью ждет меня каждую ночь, и если я бунтую, если я решаю не принимать лекарство, то по ночам мне начинают сниться кошмары. Один за другим, и они уничтожают меня, возвращают в детство, и я страдаю, вижу ужасные вещи, не могу убежать. Каждый раз в детстве я нахожусь в тюрьме, и эта тюрьма — это я сам, наркотики — моя новая тюрьма, они не дают безумию убить меня, они не дают безумию стереть мое имя, они позволяют мне притворяться, что я существую, говорить на языке, отличном от моего. Так что я остаюсь в своей коробке каждый день, и вы, люди, я смотрю, как вы живете своей жизнью, я смотрю, как вы проходите мимо, я смотрю, как вы существуете. Нечего плакать, нечего себе врать, нечего и смеяться, ты один в своей коробочке, в своей коробочке с лекарствами, и это уже как гробница. Это уже немного как на кладбище, как тогда, когда вчера я делал фотографии на кладбище в черно-белых тонах, и я отправил эти фотографии тоже сумасшедшей женщине, которая живет на другом конце света. , которая должен была приехать, которая должен была приехать ко мне, сюда, в Париж, но которая уже не приедет.
Ivan de Monbrison is a French poet and artist living in Paris born in 1969 and affected by various types of mental disorders, he has published some poems in the past, he’s mostly an autodidact.
Emerge Literary Journal 